en que la maraña de nubes oscuras
la claridad de blanca mañana, todo lo envuelve
nace una niña que hará que mueran amarguras
que una incoloros e indoloros astillados cristales
de vasos olvidados en viejas mesas de maderas duras.
Eran casi las doce.
La mitad del día que huye de la noche.
Eran casi las doce.
Gritos de esperanza resuenan.
Campanas a punto de repicar,
anuncian la letanía de que alguien nace cuando algo muere.
El llanto de un recién nacido
retumba en pulcras habitaciones
de colores pálidos, mates e indiferentes.
Lo negro se hace blanco, lo blanco muere ocre,
los grises se tornan frágiles,
lo indiferente de lo diferente
es la cita de una vida inteligente.
Plantas que esta mañana nacen,
emergiendo de la parda tierra,
moviendo tercas piedras,
insultando al aire desafiantes,
gritos de largo tallo y hojas mudas,
flor que lucha buscando el sol.
Once cincuenta y cinco…
Once cincuenta y seis…
Llantos de infantil amargura
un espíritu dispuesto a luchar,
un ente hecho para amar
en medio de una impredecible cordura
libre de cualquier atadura.
Pasan largos minutos de afilados brazos,
las horas bailan en el minutero
de hojas secas que reposan en un ajado florero
que caen hastiadas y muertas de ínfimas vidas
al son de un ser que yace en una pequeña cuna
al que le espera una vida que junto a mí la reúna.
Un oscuro otoño del último día de Octubre
en la que pléyades de estrellas oscuras
la claridad de blancas lunas, todo lo revela
nace una niña que hará que nazca el amor
que pegue inconexos tejidos de un astillado corazón
de sentimientos olvidados
viejos recuerdos de experiencias duras”.
(Dedicado a la Duquesa de Tierras Negras nacida en los albores del mediodía de un día especial de otoño)
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