"El Homicida en Bucle" (RELATO CORTO)

A la mañana siguiente me sentía mentalmente cansado: había sido una noche larga.

Contradictoria. Llena de contrastes. Intensa. Borrosa. Confusa.

Perfume, sexo, tierra, sangre, azúcar, más azúcar y sales de baño.

De esas típicas noches que empiezas con un beso y terminas en el jardín trasero con una pala enterrando el cadáver de un jodido recuerdo.

Pero la pregunta seguía ahí… ¿quién me había robado esos tres días?

Mientras me duchaba, los recuerdos se diluían en el agua: abofeteándome la cara una y otra vez. Para luego huir por el desagüe. Incolora, insípida e inodora. Pero también indolora.

Me calcé, me puse la camisa y los pantalones.

Miré por enésima vez el portarretratos de la mesita y vi al desconocido que se suponía que era yo. Sonreía a la cámara. ¿De qué se reía? ¿Acaso había algo que celebrar en ese jodido día de piruletas y almendras garrapiñadas? Sí, se suponía que era yo…

Me calcé, me puse la camisa y los pantalones (¿no había hecho eso antes?).

Observé de reojo la cama. No había reparado en algo: manchas oscuras en las sábanas. El cubrecolchón desgarrado. La almohada despedazada. Salpicaduras en la pared que corona el cabecero. Y todos los cajones abiertos.

No me atreví a encender la luz…así que me calcé, me puse la camisa y los pantalones a oscuras (¿por qué tengo esta puta sensación de deja vù cada vez que me pongo la ropa?)

El tipo del espejo no se parece una mierda al del portarretratos. Éste último sonríe, suelta chistes, cede el asiento a las señoras mayores o ayuda con la compra a los vecinos…

…pero el hombre que ahora mismo se refleja en el espejo del baño es capaz de muchas cosas más aparte de levantar el culo del asiento del autobús, empalagar a rabiar o de jugar a ser el-puto-vecino-Flanders-de-los-cojones.

Yo soy yo. Sin etiquetas. Sin espejos. Sin portarretratos.

La tarima flotante está manchada de barro. Huellas de pies desnudos que van desde la puerta del jardín de atrás hasta la cama. Pies y algo arrastrándose. Quizás sea un cuerpo humano.

Quién sabe.

Mis ojos, cegados por el flash de la cámara del portarretratos, no me dejan ver lo que parece ser un cuerpo descuartizado tendido en el suelo. Junto a la puerta. Como tampoco me deja ver en el espejo que me falta media oreja. Porque cuando tratas de pegarte un tiro…a veces las cosas funcionan mal de cojones y entras en un bucle infinito de camas, ropa sin poner, zapatos sin calzar o cosas que no ves.

Me calzo, me pongo la camisa y los pantalones.

Novela: "EL MURMULLO DE LA LUZ" (Javier Addali)

¿Qué harías si el Sol se estuviera muriendo? ¿Cuánto tiempo podría sobrevivir el Ser Humano cuando bajaran las temperaturas y nuestro planeta se saliera de la órbita?

A lo largo de tres relatos veremos tres situaciones de afrontar el mismo “problema”. Tres historias independientes e interrelacionadas con un denominador y una trama en común.A lo largo de estos relatos iremos viendo lo mejor y lo peor del ser humano cuando se le pone en una situación límite. Nuestro futuro como raza depende de que una particular niña y un niño modificado genéticamente lleguen a encontrarse. 

Las circunstancias apocalípticas, un montón de gente poderosa y un vil personaje serán los obstáculos a los que tendrán que enfrentarse nuestros personajes para que el Mundo no llegue a su fin. Acción, suspense, amor, aventura y ficción se irán entrelazando a lo largo de las páginas del libro para llegar a un desenlace inesperado.

Hay una única oportunidad de poder salvarnos...y no es la que sospechas.

A la venta en AMAZON:

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"El Lugar Olvidado del Día" (Relato Corto)

7:00 A.M.

Sonó el despertador.

Al abrir los ojos no pude ver nada. Sólo brillaba el destello rojizo de la luz del piloto que estaba junto a la puerta de la habitación. Tenía la garganta seca, rasposa y la cabeza me daba vueltas…y lo peor de todo, no me acordaba de lo que había hecho la noche anterior. Cuando encendí la luz de la mesita todo daba vueltas. La puerta se movía y los muebles bailaban al son de los latidos de mi cabeza. No recordaba nada.

La televisión encendida por la noche, el canal de deportes…y luego nada. La luz se fundía en el interior de mi memoria. 

Me incorporé de la cama y tuve que cerrar los ojos para poder mantenerme en pie. No los abrí hasta que toqué el pomo de la puerta y el tacto frío me transportó a un sitio familiar, un sitio que…y mientras me mojaba la cara con el agua helada del grifo, volví a olvidarlo. Me miré en el espejo y tenía buen aspecto. No había sido una noche etílica, siempre había sido abstemio, así que el ver mi reflejo confirmó mis sospechas de que el dolor de cabeza nada tenía que ver con una juerga nocturna… ¿pero entonces que había pasado?

Subí las persianas y descorrí las cortinas. A través de los cristales empañados pude ver que llovía a cántaros…y entonces vi la almohada. Manchas rojas a los lados. ¿Podía ser sangre lo que estaba observando? Se me secó aún más la boca. Manchas rojas, casi marrones. Las manchas de los extremos de la almohada parecían más oscuras, casi negras…espesas.

Me miré las manos, pero estaban limpias. Me desnudé. Rápidamente me desnudé. Rompí la camiseta y casi me tropiezo al intentar quitarme los calcetines. Mi cuerpo desnudo expuesto delante de la ventana me hizo sentir vulnerable y esa sensación me regaló otra fracción de recuerdos. Desnudo .Esa noche había estado desnudo. Estaba seguro. Pero, ¿por qué? ¿Para qué? Lo más inquietante de todo era la sangre de la almohada. Inspeccioné minuciosamente mi nariz, incluso los oídos y llegué a la conclusión de que esa sangre no era de una hemorragia.

Empecé a dar vueltas alrededor de la cama. Quité las sábanas y la funda de la almohada. ¿Qué coño me estaba pasando? ¿Qué había hecho? ¿A quién podía haber herido? Las respuestas no estaban en la habitación. Poniéndome de nuevo la ropa interior me dirigí al salón y allí estaba mi teléfono móvil encima de la mesa de cristal. Lo desbloqueé y miré la lista de llamadas. Diez llamadas a un mismo número que no figuraba en mi agenda. Había llamado entre las dos y las tres de la madrugada y todas las llamadas habían sido contestadas… 

Inmediatamente pulsé el botón de rellamada…y colgué. No podía llamar. Me sudaban las manos. Sospechaba que la persona a quien llamaba estaba muerta. Algo dentro de mí lo sabía de la misma forma que aún conservaba el recuerdo de mi nombre.

9:00 A.M.

- ¿Estas bien? – la voz de Claudia me pareció casi desconocida. Había trabajado con ella cinco años y casi me sonó a la voz de una persona extraña. Supe que era ella antes de volverme por el perfume que llevaba respirando todos los días de lunes a viernes.

- Sí, he dormido mal, no me pasa nada – la inquietud de mis palabras hicieron que frunciese más el ceño, pero no dijo nada más. Era una de las cosas que más me gustaban de mi secretaria, sabía cuando un interlocutor no tenía ganas de hablar. La sonreí.

El ordenador estaba encendiéndose cuando caí en la cuenta de que se me había olvidado la clave de acceso. Nunca me había pasado. Me sentí como un espía en zona enemiga, una sensación de que no debería de estar allí, de que estaba suplantando la identidad de otra persona…y corrí al baño. Todo el mundo me miraba con sorpresa. Y justo cuando entré al baño, vomité.

Al incorporarme, cogí un trozo de papel higiénico y me sequé las lágrimas. Esperé unos minutos para recomponerme y respiré hondo. Cerré la tapa del inodoro y vislumbré una retahíla de números separados por guiones. Un número de teléfono supuse. Volví a abrirla y entre convulsiones pensé en cómo sería la muerte, en qué se sentiría, en si haría frío, en si…el número de la tapa me parecía ligeramente familiar. Lo había visto antes. Lo vi en algo que guardaba en mi bolsillo. Era el número diez. El número de las diez llamadas respondidas.

Si no me hubiese estado mordiendo la lengua hasta el dolor, habría gritado. Los compañeros del trabajo habrían llamado a los loqueros, estaría atado de pies y manos, sedado hasta los tuétanos y balbuceando. Pero no grité. Hice algo peor: miré el número. Y así me quedé hasta que alguien llamó a la puerta. 

Diez minutos más tarde estaba conduciendo. No sabía adónde, pero me dejé guiar por el mismo instinto irracional que me empujó a pulsar la tecla de llamada del manos libres de mi Audi TT. La señal de llamada retumbó en el habitáculo de una manera esperpéntica. El sonido parecía surgir del salpicadero, de debajo de las alfombrillas, de mi cabeza…y cuando una cara se reflejó en el retrovisor derrapé y el utilitario se quedó estacionado en el arcén izquierdo de la autovía. Grité. Esta vez me encontré gritando de dolor, no de pánico. El dolor del verdugo. Había matado a alguien.

12:01 P.M.

Estoy en el camino de un monte. Un sendero de tierra que no sé adónde conduce. Me he perdido, pero no. No me he perdido. Estoy mirando cada poco por el retrovisor. No he vuelto a ver esa cara. Joder, creo que estaba muerta. Pero me estoy calmando poco a poco. La arboleda que me rodea me ayuda a relajarme. Los abetos parecen mecer al coche y el olor de la resina me parece estimulante, familiar, etéreo. Vaya, que me ayuda a ver las cosas de otra forma. Nunca he matado a nadie. 

(Eso creo, pero no estoy completamente seguro)

Una cosa que me pone las cosas fáciles en la vida es la música. He llegado a una conclusión: nunca son suficiente las melodías de una vida entera. Cada minuto, cada segundo necesitas una. Tu vida necesita una a cada momento, en cada secuencia de tu vivir, necesitas algo. En este instante estoy escuchando música de otros momentos, de otros lugares. De  años remotos en los que no me cuestionaba nada, en lo que la importancia de las cosas se reducían a un efímero fotograma. Bebía como un cosaco y vivía como un bárbaro. Los tiempos en los que la vida era algo perenne. Ahora ese árbol se está muriendo y las hojas caen. Poco a poco, pero noto que se están cayendo. Mierda.

Cuando escucho a Phil Collins, a Eurythmics, a Tom Jones…es cuando veo que muchas hojas están ya en el suelo. Que las discotecas han cerrado y es la hora en que sale el sol y te tienes que ir a casa a sobarla. A tomar por el saco, todo se acabó.

Veo una casa de madera en el amplio recodo de la curva. Es de un color raro, mitad marrón, mitad negra. No es caoba, ni alcornoque, ni nogal…solo está hecha de algo. Miles de algos de millones de sitios, pero es un algo vacío que crepita. Pongo todo mi empeño en frenar y darme la vuelta. No puedo, algo me dice que continúe. Y yo lo hago a pesar de que ya sé qué es lo que veré en esa casa.

El lugar olvidado del día. Eso es lo que voy a ver. Algo que haces por la noche y lo vuelves a ver de día. Las botas que llevo puestas han pisado antes esta tierra. Estaban guardadas en el maletero. No sé de quién las escondía pero supe que estaban ahí, debajo de la rueda de repuesto, dentro de una manta cubierta de sangre caoba, de sangre de nogal.

Microrrelato: "PUÑOS, LETRAS Y VODKA"

Ya están apagando las luces.

Sillas boca arriba, mesas boca abajo y mis pensamientos desparramados en una orgía etílica de vodka. Imágenes que fluyen. Sucias culebras de oscuros colores que trepan por la barra, por las sillas y por mis piernas. No soy consciente de que el borracho que se refleja en el espejo soy yo. Ignoro la mirada de impaciencia del camarero.

En la densa neblina de mis ojos ebrios de alcohol y enrojecidos de apaciguada ira, veo el reloj que está junto a las botellas. Las dosynosequé del día nosécuántos del puto año dosmilypico.

No me importa. 

A quién cojones le importa en realidad el tiempo en el que uno vive. Hoy es el presente. Lo que hice hace unos días es el pasado. Del futuro ya se encargará la vida de darte patadas en la entrepierna y caricias en la nuca.

Ese niño. Joder, era un crío. 

“¿Lo prefieres en billetes de 500 euros o en una bolsita de polvo blanco?”. 

Y así es como empieza todo: en una asquerosa mesa llena de mierda hasta los topes, un cenicero lleno de colillas a medio apagar y dos posavasos viejos. El lugar apropiado para cambiar dinero por vidas. La mía incluida, claro.

- 

 Me gano la vida así – por la forma en la que me mira el barman, he hablado en voz alta. Pero mis pensamientos me retienen en aquél sucio tugurio lleno de depredadores sociales. Un momento del tiempo lo suficientemente cercano como para hacerme vomitar todas las mañanas. Lo suficientemente lejano como para no volarme los sesos cada vez que me acuesto. El asco que me tengo sigue ahí latente.

Es una noche lluviosa. 

Los coches se empujan unos a otros mientras los peatones se arremolinan en los escaparates. Millones de paraguas desplegados. Luces que se reflejan en cada una de las gotas que caen.

En ese momento no soy consciente de que estoy empapado. No llevo paraguas. Tropiezo varias veces con la gente, con las aceras, con las señales, pero todo me da igual. Para una persona que ha visto pozos de petróleo que arden, ciudades que arden, gente que arde y almas que queman, la lluvia significa redención. El perdón por las cosas hechas. Así me siento en ese momento.

-  Caballero, ya vamos a cerrar – de la lluvia a la neblina de nuevo. La visión borrosa de una persona con un mandil blanco. No le estoy viendo a él. Para mí es Alexander Borokov, el demonio al que vendí mi alma por dinero y polvo blanco como el papel.

- ¿Por qué no me dijiste que había un niño en el coche, hijo de puta? – aúllo. Alexander “el camarero” Borokov me mira sorprendido, casi asustado. Desaparece de mi atrofiada vista. “Huye, Alexander, huye”.

Siento un roce en mi mano. A cámara lenta voy viendo quién es. Henry Harold. Un niño de diez años. Una bomba le mató a la salida del garaje de su casa. A él y a su padre. Me mira. Ve lo que hay dentro de mí enterrado en alcohol y remordimientos. Escruta mi atormentada alma y ve lo que nadie verá jamás: quién soy y quién podría haber sido.

Y esa condescendencia infantil consigue que me levante del taburete de la barra del bar. Juntos de la mano,caminamos sin hablar hacia al coche. La lluvia de aquella noche ha vuelto. En realidad, todo vuelve: las guerras, los niños, los remordimientos y las armas.

En la guantera está mi Glock 18. Mi fiel compañera. Sigue cargada con las mismas balas que una vez sirvieron para matar. Hoy servirán para un oportunista, desesperado y cobarde acto de redención.

Microrrelato: "El Túnel".

Otra vez me he quedado dormido.

No sé qué me está pasando estas últimas noches, pero descanso fatal. Desde que me separé, es como si ella se hubiera llevado mi televisión, mi coche, mis discos y mis sueños. Literalmente. Sólo me he quedado con un montón de recibos y un puñado de fotos olvidadas debajo de una botella de ginebra.

Los sueños que tenía en esta vida eran muy diferentes a lo que me encuentro todas las mañanas delante del espejo del baño. No soy un inconformista ni una persona excesivamente ambiciosa. Deseo un poco más que la media y espero de mí mismo bastante menos que la mayoría. He demostrado que mis, relativamente razonables, objetivos a largo plazo suelen quedarse a medio camino entre lo inalcanzable y lo imposible. Así que, así transcurren estas calurosas noches de principios de verano: durmiendo mal, pensando mucho y queriéndome más bien poco.

El día que empecé a darme cuenta de que las pesadillas no se tienen sólo apoyado encima de una almohada sudada, o vomitando sangre, fue en este mismo vagón de Metro. Ahora no hay nadie, pero juraría que antes había una veintena de personas sentadas aquí. No estoy seguro porque estaba profundamente dormido cuando las cosas empezaron a ponerse…feas. Aquí, paradójicamente, descanso mejor que en mi cama.

Parece que hablo de algo remoto, pero esto sucedió hace unas pocas horas.

No sé si ahora el tiempo se mide en días, semanas, meses o puñeteros segundos. Todo es muy distinto. Más de lo que me gustaría reconocer. Supongo que los seres humanos nos adaptamos. O eso he leído estando borracho de cojones encima de una revista de esas que salen mujeres en pelotas y chistes de viejos. Sí, algo como “el ser humano está preparado biológica y psicológicamente para adaptarse al cambio” y mierdas de esas que se leen en las cajas de galletas chinas.

Seguramente el mismo tipejo que escribió esa gilipollez esté muerto. Espero por su bien, que así sea. No tendría que ver lo que he visto ahí arriba. Nadie debería de haberlo visto…pero, siempre he sido una persona que camina a contrapié, así que cuando todos salen de una fiesta en la que reparten condones, yo entro a comerme la basura. Y cuando llegan los funerales, siempre me sientan en los bancos de la primera fila.

Así soy. Quiero que os situéis bien y que conozcáis un poco a este gilipollas que está contando esta historia de locos. Si pudierais verme no os creeríais ni la mitad de lo que os digo. La ropa que llevo puesta no es la de un catedrático ni la de un puto abogado de corbata larga y picha corta. Así que si sois de los que juzgáis a las personas por su aspecto, podéis ir ya cerrando este libro e iros al infierno. Allá vosotros.

Los que os quedéis, espero que no os moleste el olor de esta botella de bourbon del malo. La he mezclado con más alcohol para ver si me muero de una jodida vez. Y he llegado a la conclusión de que con la que hay montada allá arriba, no me matará ni el matarratas.

Como os he dicho ya, siempre me colocan en la primera fila de los funerales. Así que allá vosotros, ¿de acuerdo? Bien, reconozco que llevo un pedal de puta madre, así que intentaré no hablar más de lo necesario o acabaré llorando en vuestro hombro maldiciendo a mi exmujer y a los discos de Eros Ramazzotti.

Cuando veáis que me desvío del tema, avisadme o no me daré ni cuenta. Cuando estoy así suelo hablar mucho y mezclo cosas. No soy un escritor ni tampoco soy un profesional de las letras.

Bien, allá voy...

Esta mañana me había levantado de la cama como de costumbre: roto, con una resaca de mil demonios y confuso. Muy confuso, en realidad. Había salido ayer del trabajo con los que llamo “el Equipo B” (una suerte de compañeros de lo más variopinto: un soltero empedernido, un adicto a los divorcios y dos o tres tíos de su padre y de su madre. No teníamos nada en común excepto la pasión por las juergas). Creo que eran más o menos las ocho cuando cruzamos la puerta de nuestro trabajo rumbo al pub de abajo. El-de-los-soportales le llamábamos porque lo habían  abierto en los bajos del complejo de oficinas.

De anoche, ¿qué decir? Me acuerdo de más bien poco. Sólo que se nos fue de las manos todo en algún momento más allá de las dos de la mañana. O de las tres. Por las magulladuras en los nudillos, deduje que habría sido una caída fortuita o vete a saber qué. Cuando uno está en estado de embriaguez pueden ser muchas cosas o ninguna.

No me acuerdo ni de cómo abrí la puerta anoche, voy a acordarme de eso…

- La memoria de un alcohólico es caprichosa, Raúl – me había dicho ese capullo de los diez diplomas en la pared. Hace mucho que no sé nada de ese idiota…creo que desde que me separé. O algo antes, tampoco me acuerdo de eso ni me importa. Me sentaba, hablaba yo, y él sostenía una libreta. Podría haber estado anotando lo que le decía o simplemente, haciendo la lista de la compra. Pero de vez en cuando, la puñetera Ley de la Probabilidad estaba de su parte y me soltaba lo que llamaba “perlitas de sabiduría espontánea”.

En eso había acertado. La memoria de alguien que bebe más que la media, es caprichosa, ¡joder si lo es! Me acordaba de la talla del sujetador de esas dos con las que me lo monté abajo en el portal. Incluso cuál de las dos era mejor haciendo una buena mamada. Pero no recordaba cómo metí la llave en la cerradura. Ni cómo (las luces del rellano se habían ido fundiendo. Primero una. Luego dos. Y desde hacía una semana, las tres. Nadie había dado parte al presidente de la comunidad…porque ese “nadie” era un borracho que vivía sólo en el quinto). Así que…o  la misma ley de la probabilidad estuvo de mi parte anoche, como lo estuvo aquel día en la consulta con el empollón de los diplomas, o alguien me abrió la puerta. No lo creía.

Aun así, aspiré el olor de la almohada en busca de alguna fragancia femenina. Tampoco había ninguna prenda olvidada ni en la habitación, ni en el baño (ya tenía una colección de media docena de bragas y tres calcetines sin pareja). No solía invitar a nadie a subir desde hacía meses. Pero como he dicho, cuando uno lleva un pedo importante, es  capaz de alistarse a la guerra en Ukrania. O de pedirle un canuto a un poli.

Después de dar varias vueltas por toda la casa (la cabeza me estallaba y suplicaba que los efectos del paracetamol y del zumo de tomate me hicieran efecto pronto, joder), llegué a la conclusión de que ni había ido a Kiev a pegar tiros, ni a pedirle uno a un madero.

La respuesta definitiva a todas mis preguntas no llegó hasta después del desayuno. Concretamente, cuando bajé a la calle. Y no, la jodida Ley de la Probabilidad no estaba de mi parte. Como más tarde comprobaría…

NOVELA: "La Revolución de los Hombres Huecos"

“En un futuro no muy lejano, la Civilización ha sobrevivido a la Gran Guerra. Se ha instituido bajo la forma de una descomunal macrociudad llamada Normalización, y sometida a la tiranía de las Dos Estirpes (la familia de los Aletto y la de los Akronen). Una de las Normas a la que están sujetos todos los Ciudadanos, es el HappyBless: una delirante y superficial Red Social, en la que cada uno de ellos, tiene que demostrar ser "el más feliz". Los últimos clasificados ("Los Doce") son castigados con el Borrado (una Muerte en Vida, en la que todo lo referente a ellos, se elimina para siempre). Jimmy2134 (el favorito a Campeón del HappyBless), esconde un peligroso secreto. Pero, al parecer, no es el único que quiere escapar a “Mundo Exterior”. Y la "Máquina de las Predicciones" del viejo Marius10, no tiene buenas noticias al respecto: la contrarreloj ha comenzado y a la ciudad no le queda mucho tiempo. Además, el tirano Darko Aletto (el Multivenerado As Supremo) y “el Escorpión” les acechan desde la sombra.
Es demasiado complicado dejar de ser un Hombre Hueco en Normalización...pero, ¿y si encuentras un artefacto del siglo XX que te da una pista de cómo escapar de la Cúpula?”.

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"Melodía de un Crimen Perfecto" REDUX

Día 1 de la Investigación. Residencia de los Miralles:

“¿Cuánto tiempo tarda en vengarse un muerto del asesino? Supongo que depende de lo que tarde uno en enloquecer.

El hombre que ves aquí tendido en la cama. Mírale los ojos. Las pupilas muy dilatadas delatan locura. Y pánico.

Ya has visto que en el garaje no había nada: ni cadáver, ni sangre ni nada. Hemos comprobado que fue allí donde mató a su mujer. Con un hacha debería de haber mucha sangre. Pero está limpio.

En la cocina hemos visto algún rastro: guantes de látex manchados y amoniaco. Sabemos que la mató esta noche. Pero ni rastro de la mujer ni del hacha.

Dice el sargento que en el baño hay algo extraño. Unas letras en el espejo. Sí, letras escritas con la única sangre que hemos encontrado: la de este hombre.

¿Qué pone, te preguntarás? Es curioso. Parece una broma si no fuese por la cara de este desdichado. Murió loco, sí. Pero tampoco tiene heridas ni hemorragias, así que esta sangre, a pesar de los resultados del laboratorio, no es suya. Otro misterio. Y ya van unos cuantos, capitán.

La reconstrucción de los hechos son, resumiendo: descuartiza a su esposa, mete sus pedazos en ese saco, los guarda en el garaje, y se acuesta a la espera de enterrarlos por la mañana. Antes, se ha lavado meticulosamente. Mire los roces de sus piernas y brazos. Con amoniaco, sí.

Pero, ahora viene mi teoría. Descabellada. No sabemos cómo, su mujer, o lo que queda de ella, sube a su habitación con el saco en una mano y asfixia a su marido. Fíjese en el cuello. Observe también la barandilla de la escalera: huellas de ella manchadas con tierra del garaje.

A ella no la hemos encontrado. Sólo las letras del espejo. “Arderemos juntos en el Infierno, amor mío”.”

Periódico: “Diario de Ciudad”. (Edición de Agosto):

“Dos semanas después del misterioso suceso acaecido en la casa del Doctor Miralles y su señora, el caso sigue aún sin resolverse. Según fuentes policiales, el desenterramiento de los cadáveres en el jardín del doctor sigue su curso. 
Hasta el momento han aparecido ocho cuerpos de niños sin identificar. Todos presentan el mismo estado de desmembramiento. De momento sigue sin aparecer el cuerpo de la esposa.

Las mismas fuentes policiales basan su muerte en la aparición de un diario y de una serie de fotografías (al parecer espeluznantes) donde se detallan casi al segundo los pasos seguidos en el descuartizamiento de la señora. 

Además, han aparecido unos zapatos y un bolso de ella a ochocientos metros de la casa cerca de un arroyo. Aún no se ha desvelado oficialmente el contenido del bolso, pero se especula con la existencia de una nota.

La policía forense sigue sin poder determinar el origen de la sangre del espejo del baño. Los análisis del ADN son concluyentes, pero la víctima no presenta heridas.
Otra vía de investigación, sigue los pasos en la búsqueda de una posible pauta de los asesinatos del doctor Miralles: análisis de los restos de los niños, identificación, etc…al parecer, dos de ellos, podrían ser familiares.

Todavía está sin confirmar otro de los rumores: la aparición de una especie de “Cámara de los Horrores” bajo una trampilla del garaje. Esto hace sospechar de la existencia de un posible cómplice en el Hospital Municipal. El material quirúrgico descubierto es de acceso restringido, por lo que para burlar los controles de seguridad, ha tenido que contar con ayuda “desde dentro”.

Pero la pista estrella está en un hacha. Una fecha y hora grabada, que cuadraría con el momento del presunto asesinato de la esposa del doctor.”

(TRANSCRIPCIÓN GRABADA DEL DETECTIVE ESTÉBANEZ Y EL CAPITÁN TORRES GÁMEZ, 22 de Agosto de 2012)

-  “¿Qué quiere que le diga? ¿Que teníamos que haber hablado antes con los vecinos del doctor? Claro que lo hicimos. Pero en la mayoría de los casos, cuentan cosas que no les puedan comprometer. Ya me entiende.

El que estaba enfrente de su casa, ese chalado del telescopio, si no se llega a poner nervioso, nunca hubiese dicho nada. Por supuesto, no queda muy bien confesar que eres un mirón.

Ahora tenemos a un chaval dentro de la escena. Complicaciones.

Dice que le veía de vez en cuando en el columpio de detrás de la casa. Difícil de ver oculto entre esos setos, eche un vistazo.

Lo que me inquieta es que nadie haya hablado de él ni lo hayan visto. Musculoso, pelo largo y muy alto. Gigante, según nuestro amigo el voyeur. Descartamos que sea una de las víctimas. Nunca le habría permitido salir de la casa. Fue visto al menos cuatro veces en el columpio.

Dos cosas más. El cuarto de la trampilla tiene una especie de pasadizo que lleva al arroyo donde hallamos el bolso. La nota encontrada  tiene una huella que encajaría con la descripción del chico. Suponemos que se trata del Enrique de la nota. Nadie sabe más. Es muy extraño todo.

Capitán, otro detalle. Muy importante. Hemos encontrado un trozo de plástico dentro del pasadizo. Confirman que se trata de una bolsa para transfusiones de sangre.

Resumiendo: tenemos a un chico en la escena, un nombre, una huella y una somera descripción del mismo (poco más)”.

-  “Detective, me acaban de llamar. La mujer de las fotos no es la esposa de  Miralles. Se llamaba Ana Vázquez. Desaparecida el mes pasado. La investigación acerca de ella está en punto muerto. La información es contradictoria. Nadie la conoce”.

-  “Cada vez se complica más”.

Desarrollo de la Investigación:

Dentro de dos horas, alguien de la Unidad Forense, va a descubrir por puro azar, que el cadáver que tiene en la cámara no es el del doctor Miralles. Un cuasi-imperceptible punto de sutura en la nuca, le hará sospechar. Algo no encaja.

En tres horas, aproximadamente, llamará a Estébanez para informarle. Cirugía estética.

¿Quién es? Preguntará el detective. Y todo ello nos llevará a que el cadáver es el de un joven envejecido artificialmente varios años. Enrique. Una obra maestra. Un crimen violento invita a dar ciertas cosas por supuesto. La altura por ejemplo.

Una pregunta te lleva a la otra. Y ya tenemos un matrimonio de muertos que no lo están. Y una dama, un joven y varios niños que sí. La investigación sigue su curso y deriva a otra vía: ¿quién es Miralles realmente?

Descubren que nunca estuvo casado. Un personaje inventado sin padres, sin hijos y sin amigos. Fotos  de personas desconocidas. Pero entonces, ¿qué significa todo? ¿A qué viene toda esta farsa? En definitiva: ¿cuál es el móvil?

Seguirán buscando lejos de una casa. Una casa con un falso telescopio y siniestro  voyeur.

Allí, unos ojos brillantes observan. Su cara ya no es su cara. Restos de piel que caen. Se van moviendo las piezas del ajedrez. La luna ilumina el lobuno rostro de una persona enferma. Babea. Casi escupe. Disfruta. Están cerca, pero no lo están. “Ceeeerdos”. Susurra. Casi grita.

Un doctor que crea a otro doctor. Qué fácil es suplantar una identidad si trabajas en un hospital. Tienes acceso a datos muy personales: fallecidos, historiales, información personal...Que tu especialidad sea la cirugía estética, convierte lo fácil en artesanía. ¡Te sientes DIOS! Creas y destruyes gente a tu antojo. En pedazos o a retazos. Los moldeas y los matas.

“La cuenta está saldada, chico”.

El Epílogo:

Las cosas son sencillas. Más de lo que parecen. Todo se resume en: das y recibo.
Yo proporciono los medios para hacer desaparecer a las personas. Y mis “clientes” me proporcionan lo que yo quiero: observar la partida. Cómo los naipes van saliendo del montón.

Enrique odiaba a su madre. Y a esos niños que se reían de él. Los hermanos Antúnez, Miguel, Antonio....les mató. Todos le insultaban. Le miraban mal. Enrique era “especial”. Un niño de doce años con gigantismo lo pasa mal. Su madre le había abandonado en un orfanato, así que tenía que buscar una mujer que se pareciese a ella. Para vengarse. Ana Vázquez.

Yo conocí a Ana. Y ella a mí. Citarme con ella en el abandonado camino del arroyo no fue casualidad. Pan comido llevarla por el túnel hasta la casa.
El crimen perfecto no consiste en borrar pistas, sino en crear pistas falsas. Eso te da mucho tiempo. La transfusión de sangre de Enrique. La cirugía. Un falso hacha. Las huellas de la mano (amputada) de ella en la escalera…
Lo que más tiempo me llevó fue enseñarle a Enrique a usar el bisturí. Cortar personas. Meterlas en bolsas. Enterrar. El chico tenía vocación. Pero no podía dejarle vivo. La gente es inestable. Siempre habla. Y el tiempo no es infinito: al final las casualidades llevan a la gente hacia ti. Y yo prefiero dejarles que paulatinamente se acerquen.

Las pistas las fui colocando a cuentagotas. El punto de sutura lo exageré para que el forense lo viera. La conversación con los polis: fácil. Si volviésemos a vernos no me reconocerían, no. Sé cómo hacer que me olviden. Tengo otra cara.

Tengo fotos e historia. ¿Cuánto tiempo tarda en vengarse un muerto del asesino? Supongo  que depende de lo que tarde en enloquecer…

REMAKE de mi RELATO de 2010: JAVIER ADDALI

Caza Humana

El reflejo de la luna en el agua me saca del letargo.

El arroyo susurra palabras que denotan peligro. Un negro y plata que late en mis ojos al ritmo de los latidos de un corazón a punto de estallar. Llevo corriendo más de una hora, y a pesar de ello están pisándome los talones. No sé cómo, pero no consigo quitármelos de encima.

De nada me vale caminar por entre las rocas para evitar dejar mis huellas. De poco me vale nadar. De menos, me vale saltar por encima de los densos matorrales. Es inútil.

Empiezo a pensar que huyo de las sombras de miles de días de sol, de cientos de noches sin luna y de docenas de días sin noches para esconderme.

La esperanza de conseguir despistarles para siempre se desvanece. Esta oscura noche de árboles secos, de arroyos que sisean y de matorrales que te delatan, no me va a ser de gran ayuda.

Una tos seca. El crujir de muchas ramas. El ladrido de un hombre.

¿Cuántos son? ¿Cómo empezó todo? ¿Por qué me hostigan como a un animal rabioso?

El efecto de las drogas que me han inyectado es un velo que oculta las respuestas. A medida que el frío de la noche me espabila, puedo ver meras siluetas con formas de respuesta. Son negras y con negras intenciones. Puedo apostar mis doloridos pies a que si logran darme caza, me llevarán con ellos detrás de ese velo y todas las respuestas se convertirán en un laberinto de interrogaciones. Nunca podría salir de allí. Me perdería para siempre.

Ahora, mientras corro, mientras mi cuerpo empapado de sudor y agua languidece...y mis piernas fallan, veo caras. Caras que no son humanas. Escrutan dentro de mi alma para intentar saber quién soy yo en realidad. Quién se esconde dentro de ochenta kilos de hueso, carne y alma. Y lo ven. Me ven.

Cristales rotos. Luces asépticas. Blancas batas y negras gafas. Jeringuillas, armarios, estantes, una habitación y una puerta de metal. Malas personas con curiosos motivos. Inquisidoras miradas de lúgubres ojos. Y luego todo se difumina para verme a mí. Yo, desnudo, arañándome los muslos con las espinas de las plantas, resbalándome una y otra vez, cayéndome de espaldas, perdiendo el equilibrio, levantándome, mirando cómo el sol se esconde y la luna acecha en las montañas.

Más cerca. Ya casi están aquí. Oigo voces en un idioma que no conozco. Me puedo imaginar lo que dicen pero no quiero saberlo. Sigo corriendo.

Hace mucho frío. Lo puedo sentir en todo mi cuerpo. Mordiscos de gelidez y dentelladas de aire helado que agarrotan cada uno de mis cansados músculos. Pero sigo. Ni puedo, ni debo desfallecer.

Cuando logre salir del valle, estaré salvado. Allí no pueden llegar.

Sé que hay una frontera invisible que nunca podrán traspasar. Y ese límite está cerca de donde ahora me encuentro. La montaña sin árboles.

El sentimiento de que la salvación está cerca, de que el frío no existe, de que un fuego me espera para templar mi húmedo cuerpo y de que, más allá de este tenebroso valle de gente sucia, hay un refugio...me hace correr más y más deprisa. Mi cuerpo ya no puede más, pero mi mente es la que corre. Me está llevando más y más lejos de allí.

No abro los ojos. No me hace falta. Sé el camino de memoria. Como si lo hubiese recorrido muchas veces antes.

Ahora oigo la estática de una radio. Me están llamando a gritos pero les ignoro. Enfoco todas mis energías en llegar a “la montaña sin árboles”. Con los párpados apretados la veo. La estoy viendo. Cada vez más cerca.  

El río del camino de piedras. Zancada a zancada, lo cruzo. La corriente es peligrosa. Si resbalase en este preciso momento, sé adónde me llevaría. A esa habitación de luces blancas y puertas de metal.

Una piedra, dos, tres...mentalmente las voy contado. Sé que son doce. Seis, siete, ocho...

Noto el roce de una mano en mi cadera. El áspero tacto de un guante de plástico frío.

...nueve, diez, once...

La mano se cierra. No es una mano. Es algo más firme. Casi es como una...y doce!!

Al pisar la orilla, un desnudo pie que me lleva a la salvación...abro, por fin los ojos y una luz cegadora no me deja ver nada. Siluetas. Huelo productos químicos. Batas blancas, gafas negras y esa puerta. Otra vez. Mi vista se va acostumbrando. Un espejo. Estoy tumbado en una camilla atado con correas de cuero duro.