TWITTER: "Somos una Tribu banal".

Me despierto.

La verdad es que anoche no he dormido mucho…pero, en fin, nada que no se pueda solucionar con una buena taza de café y abriendo Twitter.

¿Sabes qué? Ahí dentro tengo mi particular mundo donde las cosas no son lo que parecen. Ni falta que hace. Es demasiado aburrido ser yo todo el tiempo, joder. Piénsalo: 24 horas al día, 7 días a la semana, 365 días al año. Ahora supón que no la espichas antes de los noventa. Eso hacen 32.850 días sin dejar de ser tú. Una puta mierda, ¿verdad? Pues eso.

Al segundo chute de cafeína ya he hecho una docena de retuits. La mayor parte son de usuarios que siempre me han seguido. Me importa una polla sus frases fabricadas sacadas una planta de procesamiento de carne. Porque a esa carne, ellos le echan mucho azúcar. Y estaréis de acuerdo conmigo en que a la gente le encantan las cosas edulcoradas: fotos de perritos dando los buenos días, ratones dando las buenas noches y memes de frases sacadas de los gurús del bienquedismo. El paradigma de lo hortera y a la apología de lo cutre, deberías de saber que ahora se lleva mucho.

Como digo, si le echas azúcar (o sacarina) a la mierda, pues joder: es menos mierda. Ese regusto en segundo plano a amargura, a tristeza, a rencor o a vacuidad…casa muy bien con el edulcorante natural de la "felicidad" impostada. Le añadimos más azúcar. Más, más y más. Y, joder, de repente me doy cuenta de que le gusto a todo el mundo. Soy la ostia. El puto amo de la Felicidad en forma de avatar. El fotógrafo de la Realización Personal transfigurado en una suerte de fotografías sacadas de Google, Pinterest e Instagram. Así soy, joder.

Contándoos (en este momento) como es un día cualquiera de mi vida, casi se me olvida devolver los doscientos quince "buenos días" que me han mandado. Anoche creo que me dejé a cinco personas sin contestar. Y eso "no es bien". Hay que ser cortés y de bien nacido es ser bien parecido. No volverá a pasar.

Llevo ciento ochenta y nueve saludos de buenos días contestados. Y ya ando inmerso en mi próximo proyecto: descargar un puñado de fotos con frases hipermegachulas para dar las buenas noches a mis amores. No conozco personalmente a casi nadie de los que me siguen, pero mataría por ellos. Nadie me da tan buen rollo, buena onda, buenos días, tardes o noches como mis pequeños. Sobre todo, Teddy83 y Reku767. Son unos soles. Me consuelan cuando nadie del mundo "real" lo hace. Me hacen reír como ningún compañero de mi trabajo lo hace. Y me hacen sentir deseo como nadie de mi entorno lo consigue.

Bueno, ya que os estoy hablando con sinceridad, os diré que tampoco es que haga mucho caso a la gente de fuera de Twitter. Son taaaaaan reales todos ellos. Además, me obligan a hacer algo que no me gusta mucho: ser responsable, asumir las consecuencias cuando interactúo con ellos o, lo que es peor…ser yo mismo. En ese "Outter World", las personas me ven como realmente soy y eso me asusta mucho: no puedo cambiarme de avatar, quitarme años de encima, inventar una vida mejor o borrar personas. Es imposible hacer un block en "Outter World" y los "me gusta" se hacen de otra manera más compleja: amando.

Un segundo.

Ya.

Me acabo de cambiar el nombre de usuario y la foto de perfil. Mi BIO es ahora menos real, pero luce mejor. Le he puesto filtros a todo. He adornado mi muro hasta el extremo con muchas palabras y sentimientos que nunca he experimentado: hacer el amor, sentir, enamorar, sinceridad, honradez o "platónico". No entiendo una mierda de eso, joder, pero no me podréis negar que queda muy chuli. Y lo más importante de todo es que, además, por cada eufemismo publicado, las probabilidades de encontrar a alguien como yo, aumentan exponencialmente.

Todos son como yo. Y yo soy como ellos.

Gente original con lenguaje de Manual. Viviendo en un mundo virtual poblado de gente irreal. Somos una Tribu banal. No tenemos nombre porque nos lo cambiamos según la moda o lo que a ti te guste. Y te amamos. Con toda nuestra indiferencia te idolatramos.

Por cierto: buenas noches, Joe659, Pekky342 y a ti.

A ti, testigo mudo de un día en mis horas ciegas a las que hago oídos sordos. Espero que te unas a nosotros algún día. Porque soooomos tan felices. Ven. Ven al País donde no existen las lágrimas sinceras ni las frases de verdad. Al Mundo en el que a la amargura la echamos azúcar y donde a las personas tristes, las tiramos al cubo de la basura. Al Universo de la Dicha en bucle.

Si vienes, no te arrepentirás.

Porque el precio de la Felicidad nace en el Mercado Secundario de los Buenos Días y termina en la Bolsa de las Buenas Noches.

Ya lo verás , mi querido y potencial "follower".

Equilibrio

El Equilibrio es esa vieja herramienta del aún más ancestral y siniestro personaje llamado Vida. Nadie sabe cómo funciona. Nadie lo ha tocado. Ni siquiera lo ha visto. Pero todos sabemos que sus misteriosos y eficientes engranajes están perfectamente engrasados.

A veces, la Vida tarda en poner en funcionamiento la Máquina del Equilibrio, y por eso hay injusticias, desigualdades o situaciones irreales, que lejos de mantenerse en el tiempo, lentamente desaparecen. Se esfuman al mismo ritmo que la correa de transmisión del Equilibrio comienza a mover las poleas y a echar humo.

Cuenta la Leyenda que un hombre aún más viejo que la Vida, un día se sentó en el medio de una plaza atestada de gente y se quedó observando el panorama. Allí había mercaderes, clientes, niños, hombres y mujeres. También, los puestos de comida estaban llenos de verduras, carnes y frutas de distintos lugares del planeta. Pero de todo ello, lo que más le había llamado la atención a ese hombre, era un pobre perro muy flaco y lleno de pulgas que estaba apostado a la entrada de un lustroso y boyante colmado. El dueño del colmado, aún más boyante (a juzgar por su descomunal panza) no hacía más que martirizar al pobre cánido alternando las patadas con el olor a comida que le hacía llegar con un antiguo ventilador.

El hombre, conocedor de la Máquina del Equilibrio, no dijo nada. Se quedó dormido un par de días sin que nadie le molestara por ello ni le perturbara el sueño. Cuando se despertó, un intenso olor a humo llegó hasta él. No había nadie más en la otrora concurrida plaza excepto el desventurado perro y su antagónico barrigudo. No le hizo falta tomarse demasiado tiempo para dase cuenta de que las tornas habían cambiado en la escena:

El colmado de ese hombre tan cruel y carente de alma o piedad, estaba ardiendo. El dueño tenía el tobillo atascado entre la puerta y el dintel y no dejaba de gritar a medida que las llamas le iban alcanzando. El escuálido can tiraba de él hincando la dentadura en el fondillo de los pantalones…pero no tenía apenas fuerzas.

El hombre de la plaza, se quedó mirando la escena sujetando una polvorienta balanza de discos de metal. No intervino. Sólo miraba. A medida que el fuego iba prendiendo los ropajes del dueño del local, la balanza iba oscilando de un lado a otro hasta decantarse por el platillo donde menos peso había…hasta que el alarido del hombre cruel, hizo que la balanza se le cayera de sus ásperas manos de viejo.

Horas después, cuando los vecinos del pueblo consiguieron apagar las llamas, el perro entró dentro de la tienda y salió con un jamón asado colgando de su hocico. Meneaba la cola en señal de diversión y excitación…no tardó en olvidarse del humano al que había tratado de salvar horas antes. No valía nada.

Al morir ese anciano, el secreto del funcionamiento de la Máquina del Equilibro murió también con él. Ya sólo quedó la Vida como único experta y ejecutora de los designios físicos de la vieja balanza…donde el peso de los platillos vale menos que un cobarde orondo y pesa más que el torso de un perro escuálido.

Carta a un amigo catalán: "LAZOS QUE SUMAN"

Buenos días, paisano:

Me dirijo a ti como conciudadano y sobre todo como amigo. 
Crees que no nos conocemos, pero no es así: me ves todos los días y nos hemos cruzado varias veces por la calle, comprando el pan, haciendo cola en el cine, animando a nuestro equipo o incluso tomando una cerveza en un bar y haciéndole comentarios a la tele. 

Anónimo paisano y potencial amigo, tengo que decirte algo porque si no, nunca más volveremos a vernos de la misma forma ni en los mismos sitios. Nos cruzaremos sin darnos los buenos días. Me empujarás en la cola del cine, me increparás cuando vaya a la panadería…e incluso dejaremos de ser del mismo equipo de futbol. Nos pelearemos sin saber por qué. Te insultaré sin tener la razón. O, peor aún, nos juraremos odio eterno porque gente a la que no deberíamos de haber conocido, así lo decidió por ti. Y por mí.

Tenemos que empezar a pensar en lo que nos une (que son muchísimas más cosas que las que nos quieren hacer creer que nos hacen diferentes). Somos paisanos, joder. Gente con ganas de trabajar. De que nuestros hijos vivan en paz sin odiar a ambos lados del Ebro. 

No caigamos en SU discurso. Estamos en un momento clave en nuestra Historia como nación. Tú, yo y nuestra gente…hemos vivido juntos capeando crisis, librando guerras, pasando penurias, arrimando el hombro cuando uno de nosotros estaba mal. Por favor, no dejemos que nos jodan dos imbéciles con ínfulas de salvadores. De esos a lo largo de la Historia han aparecido muchos. Les llaman “salvapatrias” y siempre hacen acto de presencia cuando nadie les necesita. Ellos no unen. No suman. Saben dividir y restar. Y lo hacen muy bien.
Yo quiero seguir siendo tu paisano. Tu vecino. Poder ir a verte sin usar el pasaporte ni que nos separe una frontera.

Hagamos juntos un ejercicio de reflexión por dos minutos y pensemos:
- ¿Quién y qué ganaría con una separación entre dos pueblos que están condenados o bendecidos para ser hermanos?
Sólo piensa en eso. Por favor. Mi respuesta la tengo clara. Medita acerca de la tuya.

Nuestro país no es perfecto y ambos lo sabemos. Pero es el nuestro y eso no lo podemos cambiar, ¿no crees? Nos ha dado muchas cosas buenas: una Educación, una Sanidad y un puñado de oportunidades (algunas aprovechadas y otras malogradas). También tiene sus cosas malas: leyes mordazas, violencia gratuita, violencia machista, injusticias sociales, desahucios, etc… y entre todos tenemos el deber moral de ayudar a arreglar las cosas que no nos gustan un pelo.

¡Pero TODOS! Un buen capitán jamás deja el barco hasta que todos sus compañeros están a salvo. No me parece valiente (perdón por la expresión) abandonar el barco sabiendo donde está la avería y que se salve quien pueda.
Nosotros ayudamos a Cataluña cuando estabais mal dándoos infraestructuras para Barcelona 92, negociando con la industria, haciendo el AVE, el Cercanías, las autopistas... (sin ir más lejos, en León por ejemplo no tenemos eso y hemos sabido ser solidarios y lo hemos comprendido bien). 

Te habrán dado clases de Historia. Y supongo que aparte de la Historia de tu región también te hayan enseñado que el resto tenemos mucha que mostrar y de la que presumir. León fue un Reino. En Extremadura nacieron conquistadores. Galicia tiene su Camino de Santiago plagado de mil historias en cada uno de sus cientos de kilómetros. Asturias su valentía. Andalucía, Madrid, Valencia, Canarias, Baleares…todos tenemos Historia. Y nuestras particularidades, idiomas, costumbres…y eso nos hace GRANDES. La diversidad da el fruto de la Cultura no pone barreras ni discrimina. Vuelvo a repetirte: SUMA. No resta. Y eso es lo que quieren hacer, amigo mío. Presentarnos nuestras diferencias como muros de Berlín. Como alambradas de Trump. No les creas. Es SU farsa.

Tengo que decirte que no le veo ningún sentido a separarse en un mundo global del año 2017, de verdad. Y menos cuando nos necesitamos entre nosotros ahora. Se llama solidaridad. Muchos no tenemos la culpa de las posibles injusticias que ves por tus calles o a tu alrededor. También los padecemos el resto, paisano. Y dejarnos solos con ellos no es ni valiente ni solidario. Sólo te pido la MISMA solidaridad que os dimos cuando os tendimos la mano.
Hablan del “Ellos. Nosotros. Ellos. Nosotros”. Y ese es el problema: ellos son nosotros y nosotros somos ellos. Yo viví allí en Cataluña. Y hay catalanes viviendo aquí. No pido el DNI para saber de donde es cada cual. La única diferencia entre las personas es que unas construyen y otras destruyen. Prefiero construir. Nunca he sabido hacer otra cosa. 

Así que, paisano…amigo anónimo: CONSTRUYAMOS. Sé que es más fácil destruir con mentiras que construir de verdad. Pero, créeme: cuando acabemos ese arduo trabajo de arreglar lo que otros han jodido, lo podremos celebrar con orgullo.

"Desmantelando la Agencia Tributaria Española"

Hay que desmentir ante la ciudadanía, una vez más, las falsas afirmaciones de la Secretaria de Estado de Función Pública, Dª. Elena Collado Martínez, en nombre del Gobierno de que la tasa de reposición de la Agencia Tributaria es del 183%, lo que supondría 487 plazas adicionales a las que le correspondería, ya que la tasa de reposición del 100% serían "solo 588".

Es sorprendente que difundieran como gran éxito la asignación extraordinaria de 2150 plazas para 2017 y 2018 en la Agencia Tributaria para reforzar la lucha contra el fraude fiscal, la economía sumergida y el blanqueo de capitales, y que ello iba mucho más allá de las 1.000 plazas adicionales, que estábamos solicitando los sindicatos de la Agencia Tributaria, por responsabilidad en un plan plurianual que permitiera recuperar los 4.000 trabajadores perdidos estos últimos años. Hay que denunciar que en la Agencia Tributaria se puede llegar a producir un colapso si no se incrementan sus efectivos y no se produce una reestructuración desarrollando el Acuerdo de Carrera Administrativa de la AEAT; esta reposición de efectivos no incrementa el gasto público, dado que por cada euro invertido en medios personales y materiales en la Agencia Tributaria revierten al Estado más de 20 euros, mediante el incremento de la lucha contra el fraude fiscal y la recaudación y el Gobierno lo sabe.

Esa Secretaría de Estado reconoce ahora que la oferta extraordinaria se limita a 487 plazas en 2017 y ninguna en 2018, año en que la cifra se ciñe únicamente a la tasa de reposición, es decir, a la sustitución de la pérdida de efectivos en 2017.

Pero incluso teniendo en cuenta la cifra de las 487 plazas adicionales también manipula los datos, ya que acudiendo a los criterios de tasa de reposición que establece la propia Ley de Presupuestos, y que debería conocer la propia Secretaría de Estado de Función Pública, aunque solo fuese por ser su competencia, la simple comparación de la plantilla entre 2016 (24.839 trabajadores) y 2015 (25.429 trabajadores), arroja una pérdida de 590 trabajadores. Si en esa comparación, tal como indica la Ley, no se computan los empleados fijos procedentes de "ofertas de empleo público o reingresados desde situaciones que no conlleven la reserva de puestos de trabajo", la cifra se sitúa en más de 700 trabajadores de pérdida, por lo que la tasa de reposición es muy superior a los 588 que afirma.

Si a eso se añade que la oferta "extraordinaria y adicional" aprobada en el Real Decreto-ley, no es adicional a nada ya que la oferta ordinaria de empleo no asigna ninguna plaza a la Agencia Tributaria, se ve claramente cómo se ha jugado con la ciudadanía con el objetivo de aparentar una apuesta decidida en la lucha contra el fraude que en realidad supone alrededor de 300 trabajadores más para la Agencia Tributaria entre 2017 y 2018, lo cual resulta sólo una operación cosmética y difundida a bombo y platillo, pero sin contenido real, ya que para recuperar los 4.000 trabajadores perdidos se van a necesitar con estas "medidas extraordinarias" más de 20 años.

La pregunta es si el Gobierno es cómplice de una decisión que impide luchar contra el fraude fiscal y aduanero, perjudicando el Estado de Bienestar, o es una decisión de una malabarista que ocupa un puesto de alta responsabilidad en la Administración Pública y que no aporta todos los datos a la mesa de negociación de la Agencia Tributaria para no desvelar las artimañas que encubren la ausencia de medidas de refuerzo en la lucha contra el fraude, utilizando una mesa de negociación más amplia y global que, al no disponer de información adecuada, no pueden discutir y comprobar sus datos.

El Gobierno debería explicar en sede parlamentaria los motivos por los que permite que día tras días la Agencia Tributaria pierda medios que dificultan su lucha contra la economía sumergida, el fraude fiscal, el blanqueo y la fuga de capitales. No se trata de recaudar siempre de los mismos, es decir asalariados y pequeños empresarios, sino que hay que poner los medios para combatir a los grandes defraudadores.

Debemos recordar que cuanto mayor sea la eficacia de la Agencia Tributaria en la lucha contra la economía sumergida, el blanqueo de capitales y la evasión fiscal, menor será la carga impositiva que el ciudadano tendrá que soportar y el déficit público que el Estado y, por ende, todos los ciudadanos tenemos que asumir.

Se adjunta evolución del personal de la AEAT desde 2008:

Fecha        TOTAL   Funcionarios Laborales
31-12-2016 24.839 23.348 1.491
31-12-2015 25.429 23.869 1.560
31-12-2014 25.742 24.125 1.617
31-12-2013 26.231 24.569 1.662
31-12-2012 26.962 25.268 1.694
31-12-2011 27.613 25.814 1.799
31-12-2010 27.880 25.965 1.915
31-12-2009 27.755 25.884 1.871

31-12-2008 27.951 25.867 2.084

FUENTE: SIAT y MEMORIAS DE LA AEAT.

Pérdida total de trabajadores desde el año 2008 hasta el 31/12/2016: 27.951 - 24.839 = 3.112 (11,1 %)


Se prevé que en el año 2017 se pierdan alrededor de 700 efectivos y para el año 2018 alrededor de 1.000 efectivos, entre jubilaciones y otras causas.

“SOMOS LAS PERSONAS QUE VIVIMOS DENTRO DE UNA CAMISETA”

Levanté la vista del periódico.

El titular me había parecido tan pueril, tendencioso y malintencionado que el desayuno amenazó con escapárseme de mi estómago. Era increíblemente tosca la asociación de ideas que pretendía hacer creer al lector: inmigrantes eran igual a parásitos menos oportunidades de trabajo multiplicado por delincuencia dividido por justicia.

Me conmocionó tanto leer primero el titular y luego el montón de mierda camuflada de caracteres de imprenta, que me apresuré a ducharme, vestirme y sacar por enésima vez la pancarta que tenía escondida en el armario para ocasiones así. Esa que rezaba “STOP MENTIRAS. SOMOS PERSONAS, NO TÓPICOS”.

Nada más bajar por las escaleras del viejo edificio donde vivía, me topé con dos vecinos jóvenes que habían venido hacía relativamente poco a vivir al primero-efe-escalera-dos-puerta-tres. Era una pareja gay exquisitamente educada, respetuosa…y por lo poco que había hablado con ellos, muy culta. Como íbamos todos con prisa sólo me dio tiempo a saludarles con un escueto buenos días y seguí mi camino escaleras abajo hasta salir a la calle. Allí, cerca de mi portal me llamó la atención un grupo de gente…en realidad cuando me fijé más, me di cuenta de que en realidad eran dos. Dos grupos que habían marchado por las calles y habían confluido justamente cerca de la puerta de mi portal. A tenor de los gritos, la escena no presagiaba nada bueno…

Me acerqué con cautela y me fijé en que ambos grupos se diferenciaban por las camisetas de sus miembros. Unas eran oscuras con unas letras blancas y otras eran blancas con unas letras negras. Estaban discutiendo precisamente acerca de lo que acababa de leer en el periódico hacía escasos minutos:

-          Venís a robarnos – clamaban unos.

-          El racismo es la causa más fácil. Venimos a vivir porque donde nacimos no nos dejan hacerlo en paz.

-          Sois diferentes. No os integráis.

-          No lo somos. En nuestro país hacíamos las mismas cosas que hacéis vosotros: teníamos un trabajo, una casa, un coche, una religión, que aunque diferente, en esencia nos exigía lo mismo que la vuestra…y teníamos también medios de comunicación.

-          Seguramente estaban manipulados. No procedéis de un país democrático como el nuestro. Aquí nuestra prensa, nuestro internet…incluso nuestra radio son democráticos e independient…

-          Sí. Lo estaban. Estaban manipulados. Allí decían que vosotros, los que vivís aquí, sois personas despiadadas, ruines y diferentes. Y cometimos el error de creer eso: desde la distancia es más sencillo creer lo que alguien dice que ha visto lejos. Es más fácil hacer eso que viajar y comprobarlo por ti mismo.

-          Me estás dando la razón. En tu país no nos queréis.

-          En el vuestro tampoco somos bienvenidos. Al menos no por gente como vosotros…¿y sabes por qué? Porque no nos conocéis. No os habéis molestado en saber ni tan siquiera algo de nosotros porque lo que dicen de nosotros en los medios es que somos unos asesinos y unos parásitos del trabajo. Y estáis equivocados: venimos porque al igual que vosotros, hemos nacido del vientre de una mujer. Respiramos. Comemos y bebemos. También nos preocupan nuestros hijos. Y condujimos coches de alta gama. Viajamos tan lejos como nuestro dinero nos permitió…y sobre todo, estamos hechos de lo mismo que vosotros: carne, alma, odio y amor.

-          Pero sois a todas luces diferentes: vestís diferente, coméis diferente y practicáis una religión diferente que fomenta la violencia contra el diferente.

En ese punto me acerqué a ellos. Y sin decir nada les señalé a ambos sus camisetas. A continuación le dije al inmigrante que leyera lo que decía la camiseta del “adversario”:

-          Pone: “NUESTRO PAÍS PARA NUESTROS PAISANOS”.

-          Bien, usted, el de la camiseta blanca de letras negras…lea lo que pone la camiseta que tiene enfrente.

-          “TODO SER HUMANO MERECE UNA SEGUNDA OPORTUNIDAD”.

-          De acuerdo…ahora hagamos una cosa: ustedes dos cámbiense las camisetas.

-          Pero…

-          Háganlo. Ahora – dije mientras inconscientemente blandía mi vieja pancarta. Los demás murmuraron algo inaudible. Al menos para mí…pero lo hicieron. Se cambiaron las prendas.

El efecto fue el que me imaginaba. Les rogué a todos que hicieran justo lo mismo con la persona que tenían enfrente. Mientras se daban las prendas todos tenían la mirada perdida…como ovejas sacadas de un redil del que jamás habían salido. Se sentían apabullados, confusos y, sobre todo, impresionados.

-          Cambiaos de lado de la calle. Los de las camisetas negras a mi izquierda y los de las blancas a mi derecha – y lo hicieron. Lentamente lo hicieron.

-          Bien. Ahora por último una cosa: defendeos. Argumentad lo que vuestras camisetas representan. Discutid como si vuestra vida fuera en ello…adelante.

Y por primera vez en sus vidas, las personas que estaban allí de pie, se dieron cuenta de algo. Era algo que aprendieron sin necesidad de palabras, enseñanzas densas o frases manidas: que la vida, que su vida, dependía del color de la camiseta que tuviera más a mano en la tienda del barrio. Y que si salían de esa zona y caminaban, vendían camisetas de múltiples colores que sólo tenían un objetivo: diferenciar a las personas que vivían debajo de ellas.

Unos minutos después, todos se quitaron las camisetas y las dieron la vuelta. Sin decir nada, se fueron alejando por las calles adyacentes a sus casas dispuestos a difundir la lección que habían aprendido. Que la única diferencia entre dos seres humanos aparentemente diferentes es el lugar donde nacen. El resto de diferencias las fabricaban los mismos que vendían camisetas en los periódicos. Eran diferencias artificiales que básicamente usaban un decolorante del color de la empatía y sobrescribían las verdades con falacias, que de tan pueriles que eran, parecía increíble que la gente las creyera.

Recogí mi pancarta del suelo donde la había posado. Saqué un rotulador y añadí al mensaje que ya estaba escrito:

“SOMOS LAS PERSONAS QUE VIVIMOS DENTRO DE UNA CAMISETA”.

“Palo y zanahoria” VS. “Sobreprotección infantil”

Volvamos unos cuantos años atrás viajando por el tiempo. Justo a la época en la que estás jugando con tus compañeros de quinto de Educación General Básica y habéis hecho una trastada gorda. Ahí. Para la cinta.

El juego al principio parecía divertido, ¿verdad? Eso es lo que tiene la infancia, que no sabemos aún distinguir lo divertido de lo peligroso, o al menos no tendríamos por qué saberlo: meterle un petardo encendido en la capucha de la chaqueta de Manolín, el niño de tercero de EGB, sonaba realmente tronchante. No nos deteníamos a pensar en las consecuencias, sólo contaba la acción y la diversión. Las risas. Imaginarnos su cara al asustarse…

Pero cuando viste cómo lloraba porque se había hecho una quemadura en el cuello, dejó de parecer una broma simpática. Y cuando salieron los profesores y llamaron a continuación a tus padres, todo pareció una idea pésima.

No abandonéis aún esa época y haced memoria: ¿os acordáis del castigo? Es difícil de olvidar. Encerrado en la habitación con las persianas bajadas mientras tu estómago te pide comida no es lo peor, lo realmente frustrante son las palabras de tus padres con cara de decepción. Has tenido suerte porque en esa época lo “normal” era acompañar el castigo físico al psicológico, todo ello aderezado con unos azotes y cuarto y mitad de bofetones. Sí, eran los tiempos en los que SuperNanny era una marca de piruletas y el “mi hijo es mi colega” era una soplapollez (joder, y lo es aún. No es tu colega: es tu hijo, pedazo de irresponsable).

Bien. Pongamos que hablo de los lejanos años ochenta. Ahí es donde sitúo mi infancia junto con mis premios y castigos infantiles. Mi moral me la forjaron ahí a golpe de libro de Anaya, del castigado sin cenar y de azotainas por los pasillos. No, si alguien me pregunta, le diré que no. No tengo trauma alguno, ni síndromes extraños de esos en los que prendes fuego al monte o dibujas hombres ahorcados. Es más, mi concepto de lo bueno y de lo malo no dista mucho de la idea que pueda tener un “millenial” (término gilipollas para denominar a un nacido en los confusos años del euro y del Internet de Altavista).

Entonces si mi concepto es el mismo que el de un chaval de nuestros días, ¿qué diferencia hay entre los nacidos en los prehistóricos y prehistéricos años ochenta y los nacidos cuando Steve Jobs daba conciertos multitudinarios como un Beatle con un iPhone en ristre? No es la moral (esa nacemos todos con ella: no existe el ser amoral sino el inmoral). Tampoco es la ética. Y de la religión nada nuevo bajo el sol.

La diferencia es la EDUCACIÓN.

No hablo de esa a la que los padres exigen en vano que se la proporcionen a sus vástagos en las escuelas, institutos, o incluso si me apuráis, en las Universidades. No, señores padres, progenitores, papás, mamás o ascendientes de primer grado por consanguineidad (como queráis definiros mejor, eso no me importa), no.

Fuera de casa sólo podéis exigir CULTURA. La Educación se hace con la puerta cerrada, lleva su tiempo y es algo íntimo. Los padres deben de saber cómo, cuándo y porqué premiar o castigar. Dando ejemplo y regalando su tiempo. Es VUESTRA RESPONSABILIDAD, y es indelegable, intransferible e irrenunciable porque para eso decidisteis tener hijos. Deja la Cultura al maestro y asume tu papel. Pero, sobre todo, deja de ser un capullo sobreprotector.

Tu hijo es como eras tú. No es un hámster ni una flor marchita. Tu hijo es un proyecto de hombre o mujer que necesita forjarse con educación y curtir su cerebro con cultura.

Ahora volvamos al ejemplo del principio. Año 2016. Manolín no se llama Manolín porque es un nombre corrientucho. La EGB no existe (sabe Dios cómo se llama ahora… ¿Primaria puede ser?). Y los petardos de a duro hace mucho que dejaron de venderse en quioscos que tampoco existen. Ahora estamos en la época de los vídeos por Internet y del phising a móviles. Los años en los que las bromas no se hacen a la cara pero dan más por culo porque se ríe hasta gente que no has visto en tu vida por Youtube. Estos extraños años…

Continúo. La broma, pongamos que es patear en el recreo de un colegio de Mallorca a una niña. Pongamos que es más pequeña. Y pongamos además que son quince niños contra ella. Y, al fin…pongamos que casi la matan y está ingresada en el Hospital. Dejo la pregunta en el aire: ¿os imagináis que harían nuestros padres en los años sesenta, setenta u ochenta? Os lo imagináis bien, pero calláis como rameras. Castigaros en la habitación con las persianas bajadas era por el caso real del petardo en la capucha de un tal Manolín, de tercero de EGB. La proporción del castigo es de suponer hacia dónde tiraría y por dónde dolería. Y, ¿sabes? Por descabellado que parezca, esos niños aprenderían algo: las CONSECUENCIAS (más o menos dolorosas, pero nada traumáticas) de sus asquerosos actos.

Y acabo con dos cosas.

Una es remarcando lo que decía al principio: todos los niños hemos sido, son y seguirán siendo los mismos mientras el humano siga siendo humano. Los que cambian son los padres y su actitud, responsabilidad y paciencia con ellos.

Dejad de ser cretinos y haced de padres ya: antes de que vuestros hijos sean unos débiles expuestos a los castigos que les pueda infligir la vida porque vosotros no quisisteis enseñarles. Porque la vida es la mejor docente cabrona que os podáis imaginar: enseña con más palos que zanahorias, no lo olvidéis.

Y dos, os hago una pregunta (literalmente son dos): ¿tan mal os educaron vuestros padres como para que queráis cambiar la forma que tuvieron de enseñarnos? ¿tan mal lo hicieron?

Pensadlo, por favor.

"Prensa de Fastfood, democracia y grasa de bocadillo"

Aún me acuerdo de esa agradable sensación de bajar al quiosco y entre los estantes que tenía el señor Antonio ponerme a rebuscar mi periódico favorito entre la prensa diaria. Ese olor a papel de imprenta mezclado con el aroma dulzón de las chuches presagiaba una lectura matinal entretenida. Sí, hace años, pero tampoco muchos. Uno nació cuando mandaba Franco y los demás decían amén, pero juro que no conocí a Marco Polo. Soy joven. Menos de lo que creo, pero lo soy.

Estaba hablando de los tiempos en los que los periódicos se podían leer de línea en línea y hacia abajo, siempre sabiendo que, a pesar de tener que leer entre líneas (y válgame la redundancia), te daban un cierto margen para la crítica personal. Era eso: un titular explicado con datos y desglosado con cifras objetivas. Frías. Sin el calor de la opinión del periodista (para eso estaba la Columna de Opinión) pero supongo que el acto de leer una noticia es el deseo de pasar frío. Dicen que la objetividad es aséptica. Bien, estoy de acuerdo, pero añado que también es gélida. Debe ser así: leer es transferir el calor de tu cerebro al papel deslizando las yemas de los dedos por la tinta.

¿Para qué demonios (iba a escribir “cojones” pero podría herir la sensibilidad del lector) digo esto si el artículo trata sobre la Democracia? Y te respondería como suelo hacerlo si me conoces, exhortándote a que pienses qué relación puede haber entre ambos términos. Sí, que le des un poco al tarro, vamos.

Me joden las adivinanzas como a ti, lector (y perdón por el exabrupto. Sé que la palabra “adivinanzas” puede molestar), así que iré directo al grano para que no leas estos párrafos en diagonal en vez de línea por línea (redundancia OFF, lo prometo):

Democracia es participar, aportar, decidir, pero sobre todo pensar. Lo que se suele llamar “tener un criterio propio”. Para ello se precisa de un entrenamiento colosal en el día a día a través del ejercicio de la lectura, de la preocupación por estar informado, pero sobre todo por el de la búsqueda de lo que más se aproxime a la “verdad”. A tu verdad. No la de ellos o aquellos. No la que tienes a la “izquierda” o a la “derecha” porque ellos tienen la suya propia y casi siempre es interesada…suele estar aderezada con sacarina de esa que dicen que no engorda, porque eso ya lo haces tú, lector.

¿Sabes qué? Te contaré un secreto que quizás nadie te haya contado: tu verdad puede ser mentira. Sí. Como lees. Pero es tuya, joder. O al menos la has hecho de tu propiedad a través de ese colosal entrenamiento que te he mencionado atrás: has leído, has pensado, has procesado la información y a continuación la has transformado en ideas.

Repito: muchas suelen ser equivocadas porque te faltará siempre alguna pieza para resolver el rompecabezas que te haga ver el mundo como se supone que ¿realmente? es. Pero para construir una verdad se necesitan cimientos de mentira a los que echar cemento y poner ladrillos encima para que el edificio se asemeje a lo que es y no a lo que dicen que se parece. Llegados a este punto, no sé si me he explicado. Quizás los que leen en diagonal hayan pasado por alto este párrafo. Así que haré hincapié en el siguiente para acabar.

La prensa en la mayoría de los casos es interesada. A los periodistas también les interesa conservar su puesto de trabajo, así que no es culpes a ellos. Ambos viven de la publicidad y de las subvenciones, y se han hecho más dependientes de ellas a medida que hemos dejado de leerles en papel: se quedan sin ingresos directos. ¿Y a qué nos ha llevado esto? A que el enlace patrocinador publicitario/institucional sea más estrecho que antes. Tanto que los periódicos se han transformado en panfletos. En portavoces…y todo esto nos lleva a que la información objetiva ha muerto.

Las noticias se han vuelto precocinadas. Hemos dejado de pasar frío leyéndolas porque están tan mascadas con los afilados colmillos de la subjetividad que dan hasta calor. Así que lo mejor en estos casos es enfriarlas leyendo de otras fuentes y dejando que al menos se vayan templando.

Pero, sobre todo, amigo y compañero de ruta, lo mejor que puedes hacer es enfriarlas pensando. Hay mucha mierda (siendo suave) en lo que nos sirven hoy en día: desde la comida ultrarrápida hasta los bocadillos de jamón sin gluten pasando por la prensa de banner y publicidad institucional. Beber de otras fuentes da tiempo a que la comida se enfríe y, en este caso, sepa mejor.

Porque la comida rápida engorda nuestros cuerpos…y las noticias subjetivas engordan nuestro cerebro, tanto, que cuando quiera levantarse de la silla para hacer ejercicio, estará demasiado gordo para pensar.

Para aportar.

Para tener criterio propio.

En definitiva, estará atrofiado para ejercer y ejercitar la Democracia.

"El Devorador de Marginales" (Una Reflexión sobre la Desigualdad Social)

Los buitres están sobrevolando los restos de lo que queda. No queda mucho, la verdad. El viento del sistema comienza a esparcir las cenizas.

Mientras los buitres se reparten la carroña, nosotros seguimos mirando al cielo. Esperamos un Mesías. Un Salvador que no llega, ni llegará. En esta vida monetizada, en el que todo tiene un valor relativo, no hay Mesías que valga. La verdad es que somos muy pocos los que miramos al cielo. Tenemos fe ciega. Ansiamos un cambio, una revolución pacífica…pero no llegará. Hemos tirado las armas.

La gran mayoría, desde hace un tiempo, han dejado de mirar al cielo. Observan el suelo con creciente apego. Son los realistas. No hay nada más cierto que el suelo que une nuestros pies a la vida terrenal. Ellos creen que el Mesías se ha dormido. Un gran número le cree muerto. Pero la gran mayoría SABE que nunca existió.

Sales a la calle. Y observas. Sólo observas. Durante un instante miras al cielo, pero está oscuro. Es de noche y hace frío. Y observas. Al otro lado de la calle ves siluetas de gente encorvada empujando los carros olvidados de un Hipermercado.  Están llenos de cosas inútiles.  Y el repentino faro de un coche en la penumbra nos muestra el rostro de las pseudopersonas  que tiran del carro. En ese fugaz instante, sabes que ya no son personas. Son los restos del sistema.

El sistema se los ha comido vivos. A ellos y a sus hijos. Los ha escupido en forma de gente andrajosa. Son la gente que duerme en los parques, en los portales, en los cajeros…son tantos ya, que la gente ha dejado de percibirles. Les hemos hecho invisibles. Han dejado de pertenecer al mundo del éxito y les hemos expulsado de la rueda del consumo-trabajo-consumo. Ahora sólo cargan carros con cosas inútiles.

El niño que va detrás de una de las pseudopersonas, mira hacia arriba. Es de noche, pero se ven las estrellas nítidamente. Luego, advirtiendo mi presencia, prosigue su camino hacia ningún sitio…y cuando giran un recodo, un gran pájaro de sucias plumas grasientas, se posa en un banco. Les mira con suficiencia. Hay inteligencia en su mirada. Inteligencia y desprecio.

Al día siguiente. Un niño desaparece.  Cometió el error de mirar las estrellas y soñar. Soñó con un Mesías, con un no-humano con sentimientos no-humanos que nos salvase a todos de los buitres… pero los buitres han ganado la guerra ya. Es demasiado tarde.

Nos han cargado de tantas cosas inútiles en nuestras vidas que ya no miramos el cielo. Estamos en la rueda del trabajo-consumo-trabajo. Y cuando la rueda gira, los buitres te vigilan, te observan y te evalúan. Si detectan una amenaza, un atisbo a las estrellas, a los parques de las pseudopersonas o la esperanza en tus ojos…te devoran y te escupen.

"El rebaño, los Cerdos y los Diamantes"

Érase una vez una piara de cerdos a los que les gustaban los diamantes. No de cualquier clase, sino los más caros.
Poco a poco, a esa piara se fueron uniendo más y más cerdos. Unos eran gordos y otros estaban en ello.
La piara estaba en lo alto de una colina desde la que se divisaba todo el valle. En el valle trabajábamos nosotros, los miembros del rebaño.

Desde el valle sólo se podían ver dos cosas: la mina de diamantes y los árboles que tapaban estratégicamente la cima de la colina. No era casualidad. A los cerdos, aparte de los diamantes, sólo había una cosa que les gustaba más: esconderse. No les gustaba ser vistos.

La mina de diamantes estaba ubicada en la parte más peligrosa del valle, entre dos grandes riscos llenos de maleza. El río incomunicaba la mina con la zona del rebaño y sólo era posible cruzarlo a nado. En el río morían todos los días muchos miembros del rebaño, pero el miedo a los gritos de la montaña eran mayores al riesgo de morir ahogado.
Todas las noches, de entre la arboleda de la colina se oían risas, vítores e incluso música. El rebaño pernoctaba inquieto, durmiendo unos junto a los otros, hacinados, dando gracias a la misericordia de los seres que vivían entre los árboles por dejarles vivir un nuevo día.

Todas las semanas, dos miembros jóvenes, subían a la arboleda a llevar las cestas de diamantes. Los días de sol, el brillo que se reflejaba en sus aristas era insoportable y varios miembros, volvían al valle ciegos. Se empezó a hacer correr el rumor de que la arboleda, como castigo a su holgazanería, castigaba al rebaño con la ceguera...así que seguían recogiendo más y más diamantes, con más ahínco, arriesgándose más, muriendo con más frecuencia.

Si se miraba todo el valle desde lo alto, se podía observar dos manchas oscuras: la de la cima era más grande y la del valle, con el devenir del tiempo, se iba haciendo más y más pequeña.
La población de los cerdos medraba y la del rebaño se veía diezmada por el miedo y por el riesgo que corrían. Eran cada vez menos para sostener a más.

Un día, a punto de extinguirse por completo la población del rebaño, subieron a la cima dos miembros de mediana edad (los más jóvenes eran cada vez menos al correr más riesgos) y, por fin vieron un cerdo trotando entre los árboles. Le siguieron. Y observaron. Una miríada de cerdos bailaban y gruñían alrededor de cientos de cestas de diamantes al son de una música perversa. Se empujaban los unos a los otros hasta que alguno moría quemado en una de las hogueras.
Y por fin, despertaron. Habían arriesgado sus vidas para deleitar a esos seres nauseabundos, falsos y malévolos. Así que acudieron raudos a contárselo al resto del rebaño.
Nadie les creyó. Los más viejos les decían que las cosas eran así, que habían nacido para ello y que cualquier cosa que pudiese cambiar era, simple y llanamente, imposible.
Y fueron muriendo, hasta que sólo quedó uno. El que escribe estas líneas con la esperanza de que si en vuestra sociedad, ocurre algo parecido, miréis bien detrás de los árboles. Que los diamantes cuestan vidas y a los cerdos no les importa. Tened cuidado con los cerdos en vuestras sociedades. Se esconden de diversas formas: con trajes y perfumes que no disimulan el hedor de sus almas podridas. Y que tengáis presente algo: esos cerdos los trajimos nosotros. Nadie se acuerda cuándo ni por qué, pero los fuimos subiendo al principio de los tiempos a la cima de la montaña y los vestimos con nuestra alma.
Los mismos que los trajimos, los podemos echar. Hacédlo antes de que sólo quede uno de vosotros que no sea capaz ni de escribir unas líneas.

Javier Addali Álvarez

"JE SUIS, TÚ ERES, HE IS, نحن"

Con la cabeza más reposada, y después de leer un montón de opiniones estúpidas (muchas) y comentarios sin pies ni cabeza (bastantes) acerca del tema de los recientes atentados en París, creo que ya me iba tocando expresar mi opinión.

Puedo decir con la cabeza muy alta y con orgullo que comparto lo mejor y lo peor de cada civilización: la árabe y la occidental. Ambas con sus aciertos del pasado, sus errores del presente y sus enigmas del futuro. 

A pesar de lo que acabo de decir, quiero hacer especial hincapié en que, en mi humilde opinión, transformar a las personas en formas de “países”, “religiones” o “grupos” es desnaturalizarlas. Se les despoja de las virtudes, se les redime de sus pecados y se les exculpa de sus castigos. Es un error de simplificación que nuestro cómodo, primario y pragmático cerebro tiende a repetir con lo que percibe a su alrededor: transformamos lo complejo de nuestro cambiante y desconcertante entorno en algo más simple, en algo más “digerible”. Es muy tentador hacerlo.

Cantos de sirena de mentes primarias y letras escritas con plumas de primates: unir, mezclar, condesar…como decía, simplificar. No importa ni el cómo ni el porqué: les meten a todos en el mismo saco y cierran la cuerda. Les ponen una etiqueta por fuera a rotulador y les llaman: “musulmanes”, “cristianos”, “Occidente”, “Oriente Medio”, “terroristas” o “víctimas” (que a su vez, dependiendo de la región geográfica donde sean asesinadas, se les denominan “víctimas colaterales”, “héroes” o “mártires”).

Ni el asesino tiene patria, ni el asesinato religión. 
Tampoco unas vidas valen más que otras dependiendo de la nacionalidad de un pasaporte: todos somos unos vulgares seres humanos con diáfanas vidas, con predecibles inquietudes y con el derecho a no matar y la obligación de vivir con dignidad.

Así que me duele. Me hace daño a la vista e incluso tengo un cierto regusto a mierda cuando leo, escucho o veo a alguien autoproclamándose “tasador de vidas” o “perito de la moral”, porque nadie es nadie para valorar ni las unas ni la otra. La vida es Vida y la moral siempre se ha escrito con minúscula.

Y no, el “buenismo” o el “bienquedismo” no es efectivo: poner una bandera, cantar una nana nacionalista o ponerte unos gayumbos limpios no hace que los problemas desaparezcan. Si quieres difundir el problema y hacernos conscientes a todos de que te preocupa el Mundo, puedes poner una bandera donde te salga del (gayumbo), o incluso levantar las manos o gritar frases en francés, italiano, griego o suahili…pero eso no es suficiente.   Y sí, ME INCLUYO.
Hay que actuar desde nuestras mundanas vidas, levantar ese culo del sofá y echarle “3 en 1” al cerebro antes de que te lo oxiden. 

No dejes que te pastoreen: observa, vive, opina y sobre todo, actúa. 
No dejes que otros lo hagan por ti…porque cuando te metan en un sucio saco, aten el cordel y le pongan una enorme etiqueta azul que ponga “Conformista”, ya será demasiado tarde.

¿Y por qué miras para otro lado?

A veces las tornas pueden cambiar, ¿sabes?

Vives de puta madre en tu mundo de fantasía donde un escudo invisible y protector no deja que las malas noticias ni siquiera te rocen. 

Titulares manchados debajo de una taza de café  que va dejando cercos entre desahucio y desahucio. Manchas sobre fotos de enfermos que no pueden pagarse una vida. Y sorbes plácidamente el tibio líquido del despertar. “No, eso no me podría pasar a mí”. “Son unos vagos”. “Unos morosos”. “No, jamás”.

A veces las cosas cambian. Y es de repente como pasa.

Un día por la mañana te puedes levantar y ver que las noticias que antes te eran ajenas, te tocan de repente y te muerden el cuello hasta sangrar.

Otro día por la tarde, podría ser que ya no tengas ese empleo del que todas las mañanas despotricas. Ni ese sueldo que te permita pagar tu modo de vida. Ni casa. Ni familia. Ni esperanzas. Ni derecho a vivir.

A veces, la brecha de la desigualdad se abre tanto que te engulle. 

Has estado demasiado ocupado mirando para otro lado. Esquivando mendigos. Saltando cajas de zapatos a modo de hucha. Has estado tan ciego que has caído dentro de una casa improvisada de cartón y latas de cerveza ponzoñosas. Hecho oídos sordos a los gritos de auxilio que ahora profieres en el nombre de la Caridad. De la Justicia. De la Piedad que nunca tuviste con los más desfavorecidos.

Y los mismos a los que ni siquiera mirabas a los ojos son ahora tus vecinos de la calle. Entre orines de rata, excrementos animales y el humo de diez hogueras, el viento sopla. Una hoja de periódico vuela bailando burlonamente hasta posarse en tu regazo.

¿Dónde está mi derecho a una vivienda digna? ¿Por qué me la han arrebatado? ¿Dónde está mi familia, mis hijos, mi mujer? ¿Dónde están mis amigos? “Lo he perdido absolutamente todo”. Menos la capacidad de respirar y lamentarme amargamente.

A veces todo es tan distinto que dejas de ser la persona que una vez creíste ser. Si es que alguna vez la fuiste, claro.

Miras la hoja que tienes en el regazo. Y ves una foto de una familia sentada en una mesa desayunando. El padre de familia está leyendo un periódico con manchas de café. Su expresión es de indiferencia. Puedes sentir lo que siente. Adivinar lo que piensa mientras salta de titular en titular. En realidad estás seguro. Tan seguro como que el padre de familia de la foto eres tú. O lo eras.

…y cuando se está libre de equipaje las cosas se ven nítidas. La negrura del café desaparece hasta convertir el contenido en agua. Los cercos se tornan brillantes. La gente traslúcida. Y los cartones dejan de ser cartones.
La rueda de la Vida se detiene por unos instantes. Y por fin lo ves: para salvarte a ti, debiste intentar salvar antes a los demás. Y que para pedir Misericordia debiste de ser piadoso. 

Porque la Humanidad es una mezcla de café, tibieza y empatía con cien gramos de solidaridad.

"Café, prensa y arcadas"

Un días más. La rutina de siempre, como diría la canción.

Las noticias me saben a café amargo. Sin azúcar, sin leche y a palo seco. Paso una página, dos, tres…y antes de llegar al final ya he perdido la poca fe que me quedaba en el ser humano.
No sé si es que las malas noticias son más en número, las buenas escasas o las primeras son más escandalosas que las segundas, pero el regusto que me queda al final de la lectura se aleja bastante del sabor del café que reposa junto al periódico. Sí, esa puñetera sensación de que estamos echando más mierda al mundo de la que podremos limpiar en el futuro. Si es que alguien va a querer limpiarla, claro.
Indignación no, lo siguiente. Como leí en una pancarta una vez: “no estoy indignado, estoy hasta los cojones”.  Y no es para menos, visto lo visto…

Políticos que mienten en su Programa Electoral. Que te echan mano a la cartera mientras piden perdón con la boca pequeña. Eso sí, de devolver lo robado, ni mú. ¿Por qué iban a hacer eso? Además, en el supuesto caso de que pisaran la cárcel (jajajajaja), se les indulta por Real Decreto encajado a capón en el BOE y asunto solucionado.
Si las noticias Internacionales son desoladoras (Ébola, crisis, etc…), las Nacionales son deprimentes. Quizás es que las tenemos tan cerca que apestan más. De arriba abajo, a los lados, de frente y sobre todo detrás. Lo de “sobre”, bien podría ser un juego de palabras. La palabra “ERE” o “sindicatos”, con una buena rima y aguardiente, también dan juego.

Es vergonzoso lo que está pasando: impunidad, latrocinio, hipocresía, abuso, mentiras a coste cero y gente de mala calidad. Sí, de muy mala calidad. Del tipo que tanto gusta a gente como a Cañete. Del modo que gusta a Chaves. Del estilo que le gusta a Cándido Méndez…o a Totxo, o a Rosa Díez. O a tantos personajes que el único legado que dejarán en los libros de texto será el de ejemplo de lo que no hay que hacer como personas honradas. Los paradigmas de la falta de ética, empatía o vergüenza.
…y cierro el periódico a la vez que apuro el café. Y no me ha quedado claro absolutamente  nada. Se me mezclan las noticias en el cerebro: Cartelera con Política y Noticias Nacionales con Esquelas.
Supongo que las sobredosis de mierda tienen efectos secundarios. Que ser consciente del montón de gente caducada que tenemos alrededor, y de los efluvios de asquerosa codicia que desprenden, hace que el olor se me clave entre la nariz y la frente.

Y mientras salgo por la puerta en dirección al trabajo, me da tiempo a pensar en que la exposición a la porquería, hace que te llegues a inmunizar. Y eso no es ni bueno ni malo…sino todo lo contrario.

"PERIÓDICOS, CULPABLES Y CUENTOS DE CAPERUCITA"

Una de las formas más eficaces de poder salirte con la tuya es discutir con una persona que no puede defenderse. Que, básicamente, el turno de palabra esté controlado por el interlocutor. 

De vez en cuando, un minúsculo párrafo en la prensa, unos segundos en la radio o unos microsegundos en unos “informativos” descaradamente manipulados como es nuestra Televisión Española, como es Antena 3, como es la Cadena Cope, etc… les da un poco de cancha. Poco. Que parezca que son imparciales. Que parezca que el débil está en igualdad de condiciones con el fuerte. Que el conductor del ALVIA, del Metro de Valencia, que el piloto de Spanair, que la enfermera contagiada de Ébola…hablen, pero no demasiado. No sea que los cándidos lectores dejen de ser tan inocentes. O lo que es peor, señalen a sus amos como culpables.

Es que ya ni se molestan en disimular de quienes maman. De quienes comen todo el pienso con el que esculpir prominentes barrigas e incipientes papadas. Su sistema del “todo vale” o del “repite la mentira hasta que se haga verdad” es burdo. Es soez. Es un insulto a la inteligencia.  Escuchar o leer a personajes como Marhuenda o Inda es como comprar un cassette satánico en una gasolinera de una carretera de mala muerte, y escucharlo hasta que los altavoces exploten.

Siempre han habido líneas editoriales afines a determinadas ideologías e intereses. Cosa que he entendido pero no respetado. Abrir un periódico sabiendo qué van a decir, con quien se van a posicionar o incluso qué van a decir, es un acto de estupidez. Con el periodismo patrio, hemos dejado de informarnos para leer justamente lo que queremos que nos digan. La información no existe como tal. Es un trueque de información por afinidad.
Dan verdaderas arcadas y provocan carcajadas hasta el vómito leer los titulares de periódicos como “La Razón” o el “ABC” por poner unos ejemplos. Los de “El País” tampoco últimamente le van a la zaga. Valle-Inclán estaría perplejo del sinsentido al que se ha llegado: gente que se informa desinformándose por medios de comunicación a sueldo de oscuros intereses.
Luego se quejan de que las ventas y el número de lectores disminuyen exponencialmente. Los ciudadanos estamos hartos de pagar por mentiras.

Estamos hartos de ver muestras cada vez más destacables, detestables  y notorias de notar al perro lamiendo la mano de su amo. En la era de Internet, no es que estemos en disposición de saber toda la VERDAD (lo que quiera esto decir), pero al menos, podemos elegir qué mentira leer y quién queremos que nos mienta.

¿Qué a qué viene esto? Viene a mi sensación de ASCO después de leer los titulares (más mierda de la que puedo asimilar. Soy incapaz de leer más) de determinados ¿¿periódicos??.

Tenemos varios ingredientes en la noticia:

1. Una enfermera VOLUNTARIA que se ofrece a cuidar de enfermos infectados de un virus incurable, virulento y extremadamente peligroso.

2. En su noble voluntad, acepta ayudar con los medios disponibles. En este caso son “medios” porque son la mitad de lo que se supone que deben de ser enteros: fallos en el protocolo, formación de risa, trajes de chinos e indicaciones en arameo.

3. Enferma. Avisa. Vuelve a avisar. Llama. Ni puto caso de nadie. “Un catarro dicen”.

4. La ingresan, incomunican a su marido en el Hospital, matan a su perro, la llaman incompetente sin pruebas, la llaman inconsciente sin pruebas, la insultan, la sacan en primera plana de los periódicos como si fuera la más buscada o la enemigo público número 1.

5. Y no sólo contentos con eso, y aprovechándose del miedo (lógico) que está pasando, sale el Consejero de Sanidad de Madrid a emitir rebuznos dañinos acerca de su persona.

En conclusión: 
Lo de este país empieza ya a dar hasta risa. Hemos pasado de la apatía al humor histriónico. A la impunidad que blanden catetos de pro y políticos de boca acción, se suma la sensación del “este es mi cortijo” y los demás chitón. Todo ello aderezado con la tosquedad del que miente cueste lo que cueste. Porque la vergüenza ha dejado de estar de moda en España.

MARCA ESPAÑA, ¿dígame?

Marca. ¿Qué es “marca”? ¿Una etiqueta? ¿Un diario deportivo? ¿Un distintivo? 
La Real Academia de la Lengua, en una de sus múltiples definiciones, dice que se trata de  una “señal hecha en una persona, animal o cosa, para distinguirla de otra, o denotar calidad o pertenencia”. No podría estar más de acuerdo en el caso que nos ocupa.

Marca es una señal. Concretamente, en España es la de prohibido aparcar o la roja de Stop. No es que el eslogan político de “en la buena dirección” sea fallido, sino bastante incorrecto. No hay buenas direcciones sino señales de “dirección prohibida” por toda la geografía social, cultural y política.

La señal se hace en una persona para distinguirla de otra. De otra que no lo es, supongo. Aquí es donde entra otro de los sujetos: el animal.  Un ser vivo que ni siente, ni padece, ni se agobia, ni se preocupa. Dicho animal vive aparte en una especie de santuario flotante en el que su vida contemplativa se reduce a pedir favores, a enchufar a sus familiares y sobre todo, al noble arte del trinque. Aquí su señal, en este caso de identidad, es un sobre, dos manos y varios maletines.

La definición prosigue diciendo que la “marca” “denota pertenencia”. Nada más cierto: España es el único país del planeta donde los animales marcan a las personas. Con un tizón incandescente, tatúan en la piel de las personas como al ganado la palabra “Constitución”. Y una vez que el rebaño humano tiene la marca, pasa a ser propiedad del animal.  Las vallas que dicen que son para repeler la inmigración ilegal, también lo son para que nadie se salga del redil del terrateniente de VillaConstitución. Vallas físicas o psicológicas plagadas de pinchos.

La Marca España es eso, en definitiva: una valla donde los humanos son marcados y pastoreados por animales que viven en lejanos santuarios de iniquidad y avaricia. Sin sentimientos nobles. Porque los animales son eso: seres deshumanizados.

La Marca España tiene forma de Bankia, de fontanero sin factura, de despidos avalados por obreros supuestos, de ministros obtusos y obstrusos, pero sobre todo, de celdas vacías de culpables. Todo ello sazonado de responsabilidades sin responsables y de huecas palabras de aves de rapiña disfrazadas de políticos.

Esa es la Marca España. Y así se la hemos contando.